7 aprilie, Secvente 2/ Femme adentro

Cuvintele pentru Olguta: tarana, a intretaia, scarabeu, licenta. Ora 14:52.

Olguta a scris:

Ce insorite sunt zilele cand amintirile pocnesc ca semintele de floarea-soarelui ideal prajite. Si ce artificii se intretaie in mine, ca floricele de porumb in ceaun. Cand imi amintesc de copilarie, de tata, de cainele matusii de la Malovat care stia sa dea noroc, de livada aceleiasi matusi unde era abandonat un trabant despre care fabulam glorios, cu ochii doldora de poveste si gura plina de mar. Tanjesc dupa vacantele la tara cand faceam turte din pamant si scurmam prin balega dupa gandaci. Hei, stii ce? Avand in vedere ca scarabeul traieste in excremente, de fiecare data cand cineva zice prostii, cu alte cuvinte, mananca cacat, as putea sa ii zic: esti un scarabeu!, gasesti? Dar asta e un schepsis fudul, cand eram mica ziceam doar: ia pleaca la scara ta! Mamaaaaaaaa! Mi-e dor de zilele cand ma rugam de vecina de la parter sa ma lase sa fac pipi la ea numai sa nu ma duc in casa, ca stiam sigur ca o sa ma opreasca mama. Plang dupa zilele cand stateam dimineata de sambata sa scriu zeci de lucrari pe care sa le corectez duminica dupa-amiaza, cu pix rosu, cand voi fi uitat ce gresisem. Si serile cand adormeam obligat fortat. Cu tarana sub unghii si nerabdarea unei noi zile sub pleoape. Si tata, oh, narodul de tata, cum imi zicea mereu sa nu dorm cu mainile intre picioare ca inseamna saracie. El, tata, care injura preotii, care isi batea joc de superstitii, si cand vroia sa o enerveze pe mamaia, habotnica, recunosc, lua Biblia in mana si improviza o slujba de exorcizare. Cred ca de fapt se temea ca nu cumva, eu, cu palmele imbratisate intre coapse, sa incep a descoperi placeri. Pentru ca altfel, atunci cand l-am intrebat: tata, ce e masturbarea?, valatucii de fum de tigara nu i-ar fi iesit brusc pe nas, nu? Ce simple erau zilele cand ma imbraca mama, cand imi facea inghetata mamaia si temele la mate tata.

Dar am crescut. Ce ramane e copilaria povestita. Ce am acum e licenta in vara, statul la semafoare, alarmele dimineata, lista de cumparaturi pe frigider, sfaturi de genul daca te temi ca o sa cedezi, du-te la el neepilata, politistii comunitari care nu ma lasa sa ma dau in leagan, sambetele cand spal, serile cand vorbesc cu tata doar la telefon.

Cuvintele pentru Soozie: carte de bucate, a ramane cu ochii-n soare, slalom, bors. Ora 14:54.

Soozie a scris:

Mangai paginile galbene si aspre ale cartii de bucate. Uriasa, maro, cu coperti cartonate, roase la colturi. Pe ea, ca un desen din clasa a treia, fructe, o sticla de bors, o carafa de vin si multa friptura. Miroase a hartie si a ulei vechi. Inchid ochii si o vad pe mama. Zece oale in bucatarie, pe masa, scaune, aragaz, bufet. Asteapta sa fie amestecate, adaugate, cernute, intinse, framantate. Miroase a vanilie si a rom. Si a fum de tigara. Mainile mele mici miros a fum de tigara.

Cu o esarfa pe cap si un sort murdar de ciocolata la brau, framantand intr-un aluat cleios si potrivnic, mama zice scurt 'hai'. Iar eu iau tigara din culcusul ei de pe marginea scrumierei, fac doi pasi pana la ea si i-o bag in gura. Astept cu manuta nemiscata pana cand trage, si apoi o duc inapoi in scrumiera.

Ma joc de-a femeia. Ma duc in hol, imi bag picioarele cu sosete cu purcelusi in pantofii ei cu toc inalt si subtire, si ma intorc, tropaind, in bucatarie. 'Hai'. Iau tigara, i-o duc, ma intorc tropaind cu ea in mana. O flutur in stanga si-n dreapta, admir darele de fum, mimez gesturi de Ingrid Bergman. Tocuri si tigarete. Si un cerc roz pe filtrul maroniu.

Imi vine o idee. Tropai pana in baie. Scutur pantofii, ma urc in picioare pe marginea cazii si ajung la etajera. Il vad. Negru, elegant, interzis. Rujul. Deschid capacul si-mi desenez un bot de negresa cu unsoarea calda si rosie. Sar jos, intru in pantofi. Tropai inapoi la mama.

Ma vede, si rade cu cel mai melodios ras din lume. O cascada de note muzicale, rasul mamei. 'Hai'. Iau tigara, aproape un chistoc, fac doi-trei pasi tot pe langa talpa, i-o tin pana trage un fum. Ma intorc cu spatele. Am tocuri, am ruj, am tigara. Ma uit la chistocul fumegand. Mai are putin alb. Ma joc de-a femeia. Ce gust are? Bag filtrul in gura si trag, cat pot eu de tare. Asa cum face mama, parca oftand, cu ochii lucind intredeschisi. Privind departe.

Ma sufoc. Nu mai pot respira. Ma ustura gatul, nasul, ochii. Las tigara sa cada jos, cad si eu, tusind. Mama ma prinde in brate cu mainile pline de aluat. Sta in genunchi si-mi pune mainile cleioase pe fata. Tusesc. Nu pot respira. Ma duce la geam, il deschide. Murdareste pervazul si tocul cu aluat. Tusesc, nu pot respira. Ma ustura ochii.

Mama alearga cu mine spre baie. Se impiedica de unul din pantofii ei care mi-a scapat din picior. Injura. Face slalom printre papuci si jucarii. In baie, ma aseaza pe marginea cazii. Mi-am mai revenit, dar imi curg lacrimile. Mi-a intrat mult fum in ochi. Mama da drumul la apa rece, murdarind toata chiuveta cu aluat. Se spala pe maini, ma spala pe fata. Am un nor de ruj intins in jurul gurii. Nu se duce la spalat. Mama se aseaza pe cosul de rufe, isi da capul pe spate si ofteaza. Ai sa ma omori, asa mi-a zis. Eu gafai si-mi sterg lacrimile de pe fata unsuroasa de ruj.

Imi e rusine. Imi e atat de rusine ca vreau sa mor. Cum am facut eu pe grozava. Cum am crezut ca nu-si va da seama. Imi e rusine. Nu o sa fumez niciodata, nici cand voi fi mare. Nu o sa port tocuri niciodata. Si nici ruj. Respirand greu, incep sa ma smiorcai. Mama nu se uita la mine. Sta pe cosul de rufe, cu ochii in tavan. Si eu, plangand cu ochii-n soare. Adica in becul de la baie.